MARÍA DEL CARMEN, TU NOMBRE

Hace años subí al monte Carmelo

y allí estaba escrito tu nombre, María del Carmen.

No. No uno coincidente o perteneciente

a otra persona. Tu nombre, María del Carmen.

Él conoció tu nombre antes de que existieras,

así como tu vida estaba esbozada

antes de que nacieras. Ya estabas pensada.

No eres fortuita, sino afortunada;

no eres azar, eres obra de amor

y así es amor tu proceder, tu destino

y las esporas que has ido esparciendo

a lo largo y ancho del camino de la vida:

fertilizar ha sido siempre tu proceder.

Hace años subí al monte Carmelo

y hoy madrugo para acompañar

a tu Virgencita a la playa de Marbella

entre marineros y devotos. Allí vienes

conmigo, María del Carmen,

para celebrar tu nombre y tu persona.

QUIZÁ CUANDO TÚ Y YO…

Quizá cuando tú y yo miramos a la luna

estamos viendo cada uno una cara,

opuestas entre sí;

pero, ¿no es admirable ese brillo

de acero azul sin mácula

donde se refleja el semblante de los enamorados,

y ese olor a nardos

que embriaga como abrazándote por la cintura?

He descubierto que dos que miran

no ven las mismas cosas, como

dos ángulos adyacentes casi nunca

son iguales. Me ha costado.

Me ha costado entender que vives

en invierno cuando el calor agobia;

me sigue costando entender

que vida y muerte proceden de una misma raíz,

de un mismo gen y son cola de un cometa

que se dispara a que desacelera y se apaga.

Quizá no pase mucho tiempo

en que descubramos lo inapreciable

de toda contingencia y podamos,

ahora sí, contemplar la luna

como un todo unitario que nos engloba.

AHORA QUE SOMOS MAYORES

Ahora que somos mayores, Beba,

descubramos la divinura de la paz.

Al menos yo, me siento lejos

de pasar con buena nota la prueba final

en la que se nos examinará del amor.

Con frecuencia, renegamos del estiércol

y detritus, olvidando los procesos

regeneradores de la vida;

pero, ¿imaginas un campo de trébol

o de encendidos tomates

o de frutillas como labios carnosos

sin esa podredumbre en el subsuelo?

Haber sufrido, haber odiado, es lo que

nos empuja a amar, ¿me entendés, Beba?

A desear la paz que a veces hemos

perjudicado u obviado del otro.

El odio es esa maceta fortuita en caída libre

que acierta en tu cabeza haciendo pleno

y te deja marcada de por vida,

si es que logras sobrevivir al impacto.

Por eso, ahora que somos mayores, Beba,

Perdonémonos a nosotros mismos

y perdonemos a los demás

para tampoco ser severamente juzgados.

Ahora que somos mayores, Beba,

renunciemos al odio

y abracémonos con deleite al amor.

EN ALGÚN SITIO ESTAMOS JUNTOS

En algún sitio estamos juntos,

carnaval de aromas agrestes,

tras trastocarlos y vestirlos

cómo hieren los sentidos

hasta apropiarte de cada uno de ellos

con el hábito agraciado de tu sonrisa.

Hay en mi corazón furia y quebrantos,

un sinvivir acodado a tu nombre

que me vincula a ti como uva al racimo,

como sarmiento a la vid

para que siga siendo verdor y vida,

pámpano fecundo y anillos trepadores.

Tú, amiga mía, savia y nutriente,

que con tu palabra gomosa y azucarada

vas tejiendo una red invisible

en la que nos apresas y alimentas.

En algún sitio,  ─digo─  estamos juntos.

ERES UN ESPÍRITU RENDIDO

Eres un espíritu rendido, una bondad

reblandecida, como sumiso de pasión

por la estela inconfundible

de esta biznaga de jazmines

con la que te sintetizo sin miedo

a equivocarme, sin temor

a desfigurar tu línea maestra para siempre.

En el contraluz de tu mirada de ángel,

en la síntesis del pacto alcanzado

con el que lo entregas todo sin derecho al retracto.

No. No hagas eso. No te rindas nunca:

en la perseverancia, en la batalla

presentada cada día,

está la virtud de quien se ve sometido

y no se rinde ni se lastra.

Mírame a los ojos y repite conmigo:

tengo que dar una oportunidad a la esperanza,

un resuello una ocasión de zafarme

de las aguerridas garras que me agarran

y demostrarme a mí misma y a todos

que la representación debe continuar

con el acto tercero antes de hacer mutis por el foro.

OH NIÑA CORRENTINA

Oh niña correntina, la de la piel de durazno,

la de la boca coral de arrecife

y los dientes de nácar,

 la de labios reventones como la granada

y cabellos rebeldes de gavilla de trigo;

tu mirada es el azul del mar

que quisiera ser cielo sin nubes,

el lapislázuli en el lagrimal

que llora lágrimas de topacio

aromados de lavanda.

¿Acaso te preguntas qué es de mí?

Yo habito este sequedal taciturno

que respira ansiedad a borbotones,

que se conduele de silencio monacal,

que traga nudos marinos

queriendo achicar la mar

y que vomita palabras de azufre

en las cabalgadas de sueños polvorientos.

Oh niña correntina, la de la piel de durazno,

mira cómo sangra por mi costado

endechas, madrigales y requiebros

con los que cantar el boato de tu presencia,

esa a la que me has restringido

y por la que muero nuevamente cada día.

UNA TORMENTA DE VERANO

Un relámpago ha mostrado su trenza lumínica

y se ha deshilachado el cielo de luces rabiosas

como desgajadas de un mismo semillero de luz.

Una tormenta de verano

que deja su inequívoca grafía de invierno

y me transporta a tu hemisferio.

Como hay notas musicales en un diapasón

en reposo, como existe la capacidad

de medida en el metro que guardas

en el cestillo de tus primores, así la certidumbre

arruinada de que todo está hecho

y por tanto nada nuevo podemos hacer.

Ponte la blusa de imperceptible verde manzana

y la falda blanda, y la chaqueta blanca

y la esperanza blanca que ilumina la tarde

vestida de inequívoco amanecer.

Prende la luz, abre la ventana y deja que entre

la voz del que aguarda tus jaculatorias

para que entre y cene contigo: nada temas,

pues sólo él sabe el día y la hora.