Entre la tarde de tonos pálidos
y la noche con rumores de alerta,
la mirada inocente que se enturbia
y hasta se solivianta por casi todo.
La inocencia es dócil al engaño,
pero también tiene los brazos apaisados
para recibir estrechamente todas las novedades,
capaz de hacerse un chal o un tocado
y convertir en festiva cualquier ocasión.
La inocencia, mientras se mantiene
en su talla, todavía no adulta,
cierto que ocasiona algunas sorpresas,
pero muy especialmente, regalos ostentosos.
Es la hora de la concurrencia,
el teléfono, con su afonía, guarda silencio,
la mesa se ha acomodado
a comensal único
y nunca llega la sorpresa;
la tele, puro plomo en sus anuncios,
va por libre y habla de todo
y de nada de lo que me interesa;
como los visillos, oculta otras realidades.
Lo bueno es que tampoco ella
espera de mí respuesta alguna
y acaba siendo el eco de los montes.
Otra vez es de noche
y no ha pasado nada.
Las horas en blanco no cuentan
o son de muy escaso valor.
El día es fugaz, pero la noche es infinita
como una caída al vacío.
Cenar sin hambre es como amar sin pasión,
o aún peor, manipularlo en soledad.
En el patio quedan los ecos de la tarde
y la memoria de un compartir obsoleto
que no ha de volver a tomar carta de naturaleza.
En mi mente una idea machacona:
que por mí no quede.
El corazón es un redoble musical,
un intimismo sanguinolento
que jamás se muestra fuera de contexto;
un juego de válvulas en el que suena
la alegre melodía de la vida,
de manera incesante y sin partituras.
Es un carrusel de feria,
con sus corceles enjaezados,
sus servidores uniformados
en formación constante de revista,
con el encargo poco lucido
de hacer lo esencial y oculto,
lo vital y esforzado de toda trastienda,
el papel fajado en el esfuerzo,
cuya música nunca es aplaudida
y solo es valorada en la ausencia.
Al trajín de esa musicalidad uniforme
solo se le echa a ver cuando falla,
cuando se acelera o por el contrario
cuando bosteza y se intuye somnoliento.
Un continuo, una secuencia que se repite
con la exigencia de no parar nunca,
para que así la vida tenga continuidad
y no un fallo que desencadene el silencio.
Desde la ventanilla del tren
se deforma lo cercano,
se arremolina lo inmediato
y al poco desaparece
allá por las alturas,
como esfumado por un tahúr.
Lo remoto en cambio
se mueve muy lentamente,
pero sin llegar a girar,
y manteniendo cierto hieratismo,
como dudando si unirse o no al convoy
y acaba haciendo mutis en un escorzo
como el resto del paisaje.
Por la ventanilla también se esfuman
la atención debida y algún que otro quebranto
que ha sido aplazado por el tránsito
hacia el destino de cada quien,
el gobierno de cada uno,
el sosiego múltiple de cada pasajero.
Desde la ventanilla todo es fugaz,
pero mirando al pasillo
y a las inquietudes que originaron el viaje,
cada marcha tiene su itinerario
y también su meditación,
a veces lenta como una fermentación
eternamente inacabada.
Como en el cine,
la ventanilla es el espejo deformado
de esa otra realidad
que nos queda al otro lado
de nuestra vida, de nuestro ser y sentir.
Dos antiguas palmeras,
desiguales como un guiño enarbolado,
plantadas como escolta
en guardia permanente,
una mirada al cielo y otra al suelo,
filtro de la brisa que se entrelaza
y canta en consolidada melodía.
El viento, en ocasiones, las agita,
da un rodeo por la copa plumosa
y vuelve a salir ufanamente,
entre el griterío de un sin fin de pájaros.
Desde esa altura,
en vecindad con las campanas,
el reloj es una cantinela de bronce
que se repite en las horas en punto.
A escasos metros, música acuática,
constante, permanente, incesante,
como la sed insatisfecha:
cuatro surtidores que manan sin cesar
con transparencia incólume.
No tiene. En verdad no tiene atrio,
pero digamos que todo este entorno
es el preámbulo del templo,
donde la luz es más refulgente
al tiempo que también más serena.
El río va a lo suyo,
corre precipitado y hasta se despeña
por alcanzar con prisas el Charcón.
Son caudales de otro tiempo,
cuando las mozas y las madres
restregaban la ropa al son de coplas
que repetía la radio hasta la afonía.
El agua es fuga constante
que salta o rodea las peñas,
según su intuición
y la celeridad o no de la medida.
Sobre las adelfas, sobre las rocas,
el soleado blanqueador
y el añil que le devuelve apresto y prestancia.
Los cánticos de la escuela
se quedaron varados en el Toledillo;
en el río la aventura, la agilidad y la improvisación,
y también la merienda,
y, de vez en cuando,
un chapuzón improvisado
a causa de un equilibrio inestable
que acabó en fracaso,
como tantas veces nos sucede.
Vientos del Este, la expansión belicista
asoma la patita con ambición insatisfecha.
Vientos del Oeste, la prepotencia encaramada
en un flequillo flamígero,
pretende incendiar los hielos del Polo
y romper la baraja del mercado
explosionando el globo de los aranceles.
Los amedrentados gallitos de la calma chicha
juegan de farol y sin cartas,
pero una mente preclara nos estimula
con ánimos desbordados
y nos aconseja un “kit” de supervivencia,
con el que ralentizar los últimos suspiros
entre las ruinas de lo inevitable.
La vida, lector, es un bien devaluado.
