EL MUNDANAL RUIDO

Cuando estoy, como en este momento, en lo profundo de mi casa y escucho música o leo, o leo y escucho música; cuando me pongo al teclado y brujuleo por entre los blogs amigos o leo los comentarios  -siempre amables-  que me dejáis; cuando vemos una película o conversamos mi esposa y yo, parece como si el mundo estuviera hecho a mi medida y se calza en mis sentidos como un perfecto guante de cabritilla hecho a medida.

“Es la Semana Fantástica y estás fatal de camisas, tenemos que aprovechar los restos del verano para comprarte algunas de manga corta”. Si te dicen que vas, vas. Serpenteamos buscando la sombra por la Alameda, pues a las once de la mañana ya se acerca el termómetro a los 30 grados. El tráfico es sobre todo ruidoso y molesto: invade el silencio, contamina el aire se sube y aparca en las aceras con todo el descaro del mundo. La acera de la derecha está en sombra y la calle es de sentido único; más furgonetas de reparto que me obligan a bajar de la acera, alguna moto sospechosa de llevar el escape libre y las sigilosas bicicletas que zigzaguean por entre las personas convirtiéndolo todo en una jungla.

La semana es fantástica, pero no son muchos los que están en el establecimiento y de ellos miran la mayoría. Se ha acabado el ruido, o mejor dicho se ha transmutado en insípida música ambiental apenas perceptible; la temperatura es inferior a lo aconsejable. Sobre el pecho de la dependienta una tarjeta identificativa dice que se llama Sonia. “¿La talla 4 para mi marido?” “Efectivamente, señora; si quiere le doy una que ya está abierta y se la prueba”. En el probador hay una pareja que discute sobre el largo del pantalón; él no ha debido apreciar que le arrastra por el suelo, pero ella está en los detalles. “Nos llevamos esta, y esta, y esta…” ¡Para, para! “Tú me dejas”. Lo peor es que no desechará ninguna de las que ya tengo y el cajón asignado no da para tanto. ¡Pero por qué tantas, ya estamos casi en otoño! Tú déjame; yo sé lo que hago!

En la calle ya se superan los 30 grados a las doce de la mañana. Busco el intrincado de las calles estrechas, donde la sombra se esparcirá todavía un buen rato. De nuevo el mundanal ruido, los agobios, los irrespetuosos del ceda el paso. ¡Milagro! En un comercio de instrumentos musicales de la plaza de la Gavidia  -oído, Reyes, por si te interesa-  un cartel ofrece empleo y dice: dájanos tu currículum. Me adentro por la peatonal Spínola y un coche no ha respetado la prohibición; otro anterior está estacionado en medio de la calle descargando y le hace esperar; subo y bajo de la acera. Por fin llego a las puertas del convento de Santa Rosalía: la verja está abierta y un mendigo me abre la puerta facilitándome la entrada, al tiempo que extiende la otra mano.

 Clik para ver la foto ampliada

Por delante del altar barroco, recargadísimo, está expuesto el Santísimo. Los anchos y vetustos muros impiden el ruido exterior y dulcifican la temperatura haciéndola muy agradable, más confortable que la artificial del aire acondicionado. Mi espalda pide reposo, precisamente cuando ante mí se ha abierto un mundo de sosiego y paz. Sólo el dorado retablo está iluminado, el resto del templo permanece en penumbra. Suena por la megafonía armónicos cánticos gregorianos y me quedo mirando fijamente la custodia; pierdo la noción del tiempo. Me siento en un oasis y ni siquiera maquino pensamiento alguno, la mente en blanco. ¿Éxtasis? Tal vez; descanso un buen rato  -no sabría medirlo-  y me aíslo del mundanal ruido.