LA SILLITA

La recuerdo encorvada, sentada en su sillita baja junto a la chimenea; remetiendo los palos de la lumbre o removiendo el contenido de la olla humeante; a la mano, sobre el suelo, las tenazas y el abanador; sobre su vestido negro, un delantal de pequeñitos cuadros grises rompiendo el  sempiterno luto; el pelo de nácar, recogido en un moño que aseguraba con una pequeña peina de carey semicurva.

Salvo en el momento de ponernos a la mesa, siempre usaba la sillita para todas las tareas: cuando cosía o remendaba calcetines; cuando con pulcritud inusitada trenzaba los hilos de Tridalia o Angora en largas tiras de ganchillo, o bien con forma de rosas que luego se engarzaban a otras hasta lograr el tamaño del mantel o la colcha deseada, cuando desgranaba la cesta de guisantes o cuando quitaba las hebras a las judías verdes, cuando me tomaba en brazos y me dormía contándome cuentos.

Apenas levantaba dos palmos del suelo. La sillita, como la hermana pequeña de las sillas del comedor, tenía el asiento  de anea, sus cuatro patas torneadas, las dos del respaldo acabadas en forma de bola. No sé cuando desapareció; desde luego después de que muriera mi abuela, pero en ella han quedado fijados El lobo y los siete cabritos, Blancanieves, Los tres cerditos, Periquillo Gemala, El pastor mentiroso…     todos ellos ofreciendo sus lomos en los estantes de la memoria imperecedera, como imborrable es mi abuela  en mi corazón.