SAHARA OCCIDENTAL

Algo estaba pasando; era el mes de septiembre de 1968. El sorteo me había movilizado para hacer el servicio militar en Sidi Ifni, pero, sin saber cómo, el trémulo tren me desembarcó en Almería. “Se trata de hacer el periodo de instrucción  –decía radio macuto-  y luego en barco…“       tres meses de campamento en Viator fueron un entrenamiento muy cercano a lo que más tarde tendría que ser la proximidad al desierto.

El 30 de junio de 1969, cuando Neil Amrstrong se disponía a mancillar con la huella de sus pies la superficie lunar, hasta entonces paraíso poético, mientras yo cumplía mi servicio militar en un extinto cuartel cercano a Torremolinos, como consecuencia de la firma del Tratado de Retrocesión, España entregó el territorio a Marruecos; entrega que sería la antesala de la dejación, en noviembre de 1975, cuanto todos los medios estaban centrados en el parte médico sobre el agónico estado de salud del jefe del estado, del Sahara Occidental. El Acuerdo de Madrid no transfirió la soberanía del territorio ni a Marruecos ni a Mauritania, pero desde entonces está enconada la política internacional en este punto sin que ésta se pronuncie, mientras la vida deja de serlo para los pobres saharauis a la espera de un prometido referéndum que no llega.

Los dramáticos acontecimientos de estos días son como para llorar por los sufrimientos ajenos, esas personas cuyos lazos en otros tiempos eran fraternos y que hoy siguen siéndolos para los muchos españoles que acogen cada año a los nietos de aquellos abandonados a su suerte. Desde la vecindad que no llegué a tener, desde el recuerdo emocionado de aquella geografía cercana y similar que no llegué a conocer, desde la empatía con los débiles de esa tierra árida, clamo al cielo diciendo: ¡Hasta cuándo tanta indolencia de nuestros gobiernos y del Consejo de Seguridad de Naciones Unidas!