CON SU ECHARPE DE TISÚ

La mañana amanece con su echarpe de tisú, ese que le suele tomar prestado al río cuando se despereza antes de incorporarse y camina con pasos taimados, casi indolentes, como filtrándose por entre los entredoses y los visillos, por los frisos, los zócalos y las azulejerías, relamiendo los talles de quienes aguardan en la parada del autobús, siendo vuelo en las faldas que se estremecen al contacto, entornando los ojos como quien busca el enfoque imposible, embornándose en las copas de los árboles, en los aligustres y por entre los parterres y los bancos desiertos del parque. Por las calles, sombras desdibujadas que se afanan con más o menos desgana ante la contrariedad del día avieso. Silencio; una mañana así es un silencio nocturno prolongado en una prórroga para la que no hizo falta pedir venia alguna, sino un dejarse llevar perezoso que alarga la noche en horas que suelen ser radiantes en los días cotidianos. Atrás han quedado los bostezos de una madrugada que quiso ser infinita, que se expandió tras la media noche en vigilia ilusionada, pero que sintió el tajo de un desapego que aterrizó en desencuentro y ha dejado la opacidad de esta cortina casi opaca con la que se desentumecen las primeras horas del día. La mañana amanece con su luz en demora, pero mañanitas de niebla, tardes de paseo.