EL MILAGRO

Canta el gallo, lo imagino caporal

de un ejército gallináceo

que posiblemente esté habitado

de soledad o multitud;

a poco, las primeras luces,

pero con matices que hablan

de una esencia genuina e incomparable

a la de días anteriores; a lo lejos,

tenues campanillas llamando a maitines

y en mi mente un tumulto de tocas

que se arremolinan ante el oratorio;

desde el asfalto, el fragor del tráfico

que gorgoja metálicos alientos,

y en el acerado algún imprudente vocinglero

que no entiende del descanso ajeno;

ya se levanta el sol,

mas con un grado de escora

sobre la órbita precedente

dispuesto a hacer eslalon entre las nubes;

todo es igual, todo es distinto:

cada amanecer es una prórroga

de vida, un sumatorio

a los años vividos donde se colmatan los días

y se arremolinan los achaques.

Todos los amaneceres son distintos

cuando, más allá de la luz del día,

ves el milagro y en el milagro la mano

invisible que lo hace posible.