SOBRE LA MAR

Sobre la mar,

una densa nube

aletea gorjeos blancos

con ribetes negros;

una masa móvil

de patas y picos

como duna de algodón

que sobrevuela

capital captura.

Sobre mi cabeza,

la añoranza

que ha de comenzar

a latir en mí

mañana mismo.

Sobre la mar,

aletea incesantemente

mi deseo de volver,

y me envuelve

cuando aún no me he ido.

UTILIDAD

Si yo tuviera un alto concepto

de la utilidad, si antes

de publicar un poema me preguntara:

¿para qué?

Me habitaría el silencio

y la incomunicación sería mi cárcel.

También la mar es cárcel de agua

y sal, un mundo que se agita

al ritmo yodado de las olas,

bajo la influencia lunática

de las mareas y al pairo de los vientos.

Para mí, la utilidad de la mar

no es otra que la de cartel de verano,

música en el pentagrama de mi infancia

cuya secuencia me sacude.

Si yo tuviera un alto concepto

de la utilidad, me preguntaría:

¿publicar diariamente para qué?

PASAN LOS DÍAS

Pasan los días, pasan las horas,

cambian las mareas

y hasta nos cambiamos una y otra vez

de indumentaria;

pero aquí no pasa nada

que no sea esta atadura

deliberada a ti,

a la que sometí mi voluntad:

no pases de mí

ni tampoco me desates.

CRISIS

Hay palabras que son como percheros:

lo mismo les cae una gabardina,

un paraguas o un sombrero:

Crisis.

Todos la interpretan como un venir a menos,

pero igual sirve para un roto

que para un descosido.

La crisis política es sustituir

a un ministro por otro,

a veces intercambiándolos.

La crisis económica es muy desigual

y concita a todos los males:

empobrece a las capas populares

y ceba el ternero de los poderosos.

La crisis de fe lleva al descreimiento,

a tentarse las ropas

y sentirse desnudo,

a perder el clavo ardiente

al que poder agarrarnos.

La de valores nos lleva a la subversión

de los conceptos clásicos:

descrédito de lo honesto

y corrupción generalizada.

MARÍNAME

Maríname esa mirada tuya

hasta la saturación

y envuélvela en tempura

para que, crujiente, me explosione

en la boca y sea sustitutiva

de tus besos cálidos,

esos que me rescatan de la tormenta

y me dejan al pairo

de donde no quisiera regresar nunca.

Si muero de asfixia,

que sea tú la boca ejecutora.

NO TENÍA PAPELES

Los papeles era su obsesión.

Había cruzado a pie el desierto

y ni las arenas ni el sol abrasador

frenaron su obstinada marcha.

Tenía trato amable con el hambre

y menos afable con el hombre;

sus pertenencias las llevaba

sobre los hombros

y la ilusión en la visera de su mirada.

No sabía dónde quedaba Ítaca,

pero estaba seguro que ese era el destino.

Al llegar al Atlas

se sintió enjaulado entre alambradas

casi tan fieras como su ilusión.

No tenía papeles. Nunca tuvo papeles

ni les hizo falta para habitar

los fondos marinos del Estrecho.

Nadie lloró su muerte:

a su madre no le llegó la noticia

ni le quedaban lágrimas

y los noticiarios no hablaron de personas

sino del número de posibles náufragos. 

TU CUERPO

Tu cuerpo es una blonda flexible

con la que comulgo y me ratifico,

una vara de fresno que se cimbrea a mi paso

y te asomas disimuladamente,

y miras de soslayo,

y me ensarta con el arpón de tu mirada

como bambú que cede y no parte.

Tus ojos son dos ventanas

que me rescatan de la oclusión

siniestra que me oprime

y me lleva a la orilla de la vida,

para desovar los flecos jacarandosos

de este tránsito cansino

en el que se ha instalado la monotonía.

Tus manos, dos palomas que revolotean

mi entorno y ensartan caricias festivas,

bálsamo para mis dolencias.

Tu cuerpo, amor, envoltorio de tu ser,

atalaya en la que me siento a salvo.