ESCRITURA

 

Estos instantes de soledad

donde un conjunto de burbujas e ideas

fluyen o se resisten enérgicamente.

A veces se hacen intolerantes y otras

un arroyo en crecida sin sujeción posible,

como borbotones que emanan e inundan,

en su férrea ambición, apremiando por ser.

Por mucha multitud que se concite,

-tanto en algarabía como en silencio-

ante el acto solitario y creativo,

mientras la tinta crea personajes en el papel

o el soniquete de las teclas hace arabescos

en el teclado del ordenador definiendo perfiles,

la escritura es un salvamento unipersonal,

una acción silenciosa y creativa en soledad

que luego será ignorada o aplaudida,

interpretada según los mismos códices

con los que fueron creados, o versionada

al uso, gusto y costumbre de cada lector.

La escritura nace en soledad, pero

con el firme propósito de ser sustento

de otras soledades igualmente en silencio,

para definitivamente hacerse multitud.

DETRÁS DE LAS SOMBRAS

 

Hay un rostro oculto detrás de las sombras,

alguien que maquina desde el anonimato,

proyecta, calcula, elabora y ejecuta,

alguien que se mueve con soltura y eficacia

deslizándose con eficiente virtuosismo

y sin dejar un ápice de huellas,

tan solo sombras anodinas de sospechas

que difícilmente le pueden ser imputadas.

Conoce la materia, sus fortalezas

y sus fragilidades, conoce el medio

en el que se mueve y conoce la emulsión

con la que desfigurar todos las coincidencias.

Se trata, al parecer, de un as en la manga

que se desplaza con el misterio insondable

de la destreza y actúa desde la recámara;

ni siquiera se sienta en el tablero de juego

y su rostro no ofrece perfil de sospecha.

Pasa inadvertido entre la masa,

no es conocido, todo lo contrario,

porque lo suyo no es presencia activa,

sino veladuras de difusas sombras,

puro accidente que ni siquiera pasaba por allí.

CUANDO

 

Cuando pasas sin decir nada,

como biselando el rostro bajo tus pasos,

¿dónde has escorado la sonrisa?

Cuando vuela la alondra haciendo arabescos

y el aire se llena de evanescentes geometrías

que al poco se disuelven como el humo,

¿cómo haces para reponerte y volver en si?

Cuando se calla el zumbido de la abeja

que afanosa liba la flor del almendro,

¿hacia dónde van tus pensamientos,

al miedo o al dulzor inefable del panal?

Cuando encadeno para ti endechas dolidas

y hasta el corazón se me transparenta,

¿en qué te fijas en la pulcritud de mi dicción

o quizás en cómo me desangro en cada palabra?

Cuando estando junto a mí estás ausente,

como embarcada en el crucero de tus sueños,

¿en dónde me sitúas? ¿Tal vez en los márgenes?

VILLA ENCARNI

 

Como se arraiga una araucaria

y se extienden sus raigambres

por los recovecos de lo desconocido,

y luego se eleva lentamente sobre sus pies

como quien canta salmos de alabanza;

así, dormidamente,

en el parsimonioso correr de los días,

sin prisas ni pausas,

así fue escalando ella por mi interior

hasta anidar con mimo y calor

en mi yo íntimo,

hasta tomar posesión,

de la que difícilmente podrá renegar.

Villa Encarni, un símbolo,

un amor que se ha hecho familia.

ATRÁS

 

Atrás quedó el ayer,

el pluscuamperfecto y sus antecedentes,

atrás los desasosiegos resueltos

y también los insolubles

a base de enconado desgaste.

Atrás quedó la rotonda

que, como un bucle,

me hacía bailar la peonza

cuando pretendía trazar

una línea recta de acercamiento a ti.

Atrás se quedó como dormida la niñez,

la adolescencia, la pubertad,

el jovial ímpetu arrollador

y hasta la sosegada madurez;

un calendario de días semidesnudos

que siente el vértigo del despoblamiento

en sus hojas postreras.

Atrás las voraces apetencias nunca satisfechas

y el desbordamiento sin límites,

para acabar habitando

el mínimo común múltiplo

que todo lo engrosa.

Atrás quedan las borrosas imágenes

del retrovisor de los días vividos.

BROTE VERDE

 

Jovialidad, un brote verde

de entre el esqueleto leñoso,

un osado que no sabe de probabilidades,

ni tampoco de combinatoria genética

y cree nacer por si solo, a contracorriente:

brota, impele, se ejercita con empuje

y se desarrolla con urgencia inusitada;

sin que nos demos cuenta

de su tierna presencia,

todo en un silente pulso

a la vida.

En sus extremidades los tonos mimosos

que explicitan la rosácea ternura,

la palidez del verde incipiente y pujante,

y el ímpetu sin modales:

no hay costras, ni aguerridas espinas,

todo es mansa y terca yema,

muy terca.

Tozuda y obstinada, afronta

con suma decisión

la porfía en desarrollarse,

y mañana, cuando venza,

se percatará que la jovial ternura

ya se va transformando en leñosa esencia

de bebé a muchacho.

EL ESPEJO

 

Me devuelve la mirada

con reflejos que me resultan inquietantes,

por eso no reconozco esa niebla rasgada

que me llega de espaldas y me despista.

En el espejo, todos los interrogantes:

las búsquedas, las sorpresas, las inquietudes

lo encuentros felices y los otros encuentros;

las miradas de cuantos se han mirado en él

y el bisel que le pone límite espacial

y cierra el contexto sin resolver las incógnitas.

En la distancia, las rojeces, las espinillas primeras,

la pelusilla insipiente y los primeros afeitados,

el viraje de niño hacia adulto que todo lo trastoca,

sin modificar por ello la esencia…

En el espejo, la correspondencia genética

de las semejanzas, los parecidos al entronque

y también las salidas de tono fuera del marco.

El espejo, ese libro de páginas en blanco

que memoriza el transcurso de la vida,

en el que podemos cambiar la mueca,

pero no así distorsionar la imagen

cuajada con coraje a lo largo del tiempo.

POCO A POCO

 

Poco a poco,

llegó noviembre como de puntillas,

pero sin relumbrón,

sino acomodado al sofocante verano

y estirado como gomas del tirachinas.

Poco a poco,

entre la agitación de las tormentas

y las estridencias de las aguas

liberadas de su vieja opresión,

una avenida buscando salida

y arroyando a su paso sin modales.

Poco a poco,

y la hojas que antes eran sombras

pintorrearon el suelo haciéndose alfombra

y configurando los almohadillados pasos

de los osados que no temen a los resbalones.

Ya no hiere el sol,

ahora es caricia, mano tendida, aterciopelada,

invitación prudente a la contemplación

y al paseo.

Poco a poco,

en las copas, una acuarela,

y en el lienzo del suelo

el estrépito y el fulgor de las pisadas

sobre un inmenso tapiz pintorreado

que mueve el viento.

Poco a poco

Mañanitas de otoño, dulces paseos,

horas dilatadas que se entrechocan

en la celosía del temprano anochecer

y son arresto domiciliario los días de lluvia.

Poco a poco.

ESTA ESPAÑA MÍA

 

Esta España mía,

esta España nuestra,

la del fiero acero, la del hacha afilada,

la del tajo certero que divide y saja,

con verdad o mentira, con bulos y patrañas;

la de yo, mí, me, conmigo,

la afligida lágrima inventada,

la de los trapos sucios

que en sangre se lavan

y además de mugrientos

al otro no engaña.

Ellos y nosotros,

la sutil frontera de intereses ocultos,

la Elegía eterna que a unos entierran

y a otros levantan.

El poder del embuste,

la hipérbole aireada a los cuatro vientos,

los unos y los otros cavando trincheras

y quien cree distinto levanta alambradas…

Ellos y nosotros,

la disección eterna, el carnicero del hacha.

La verdad oculta, la mentira aireada:

esta España mía,

esta España nuestra:

voces que difieren y el hacha levantan.

LOS AÑOS

Y cuando me dicen:

“no los representas”, me percato

que ha cruzado la escena la comicidad

haciendo una carantoña,

tal vez un exceso de maquillaje,

una interpretación inadecuada,

quizás achacable a la indumentaria y la tramoya.

El ojo ha perdido agudeza,

la marcha ha enterrado las prisas,

el cabello es un bello vestigio,

los recuerdos dormitan plácidamente

en el móvil olvido,

y la dentadura, gracias a las tecnologías,

sigue siendo eficaz, alineada e impoluta.

Ya no es posible romper el techo de lo novedoso,

que estalle el cristal de lo innovador

y deje a todos boquiabiertos,

salvo algún requiebro añejo

con ansias de remozarse y permanecer al día.

Asumido el pretérito imperfecto,

cargado con la mochila del presente efímero

y a la espera de la resolución del futuro:

¡Quién dijo miedo!

 

ATESORAR

 

Mis ojos localizan, ven, admiran,

copian, imitan, recorren los contornos,

se extasían con el brillo y los colores,

pero no alcanzan el conocimiento;

como periféricos, no interiorizan, no calan

y tampoco saben objetivar la médula.

Tratan de repetir todo lo recepcionado,

pero son incapaces de imprimir

la cadencia de tus caderas al andar,

la ternura de la madre que amamanta,

peritar la melancolía de los meandros del río

ni la rendición de pleitesía por parte de los juncos;

tampoco calibra la umbría atribulada del bosque

en su afán de esbeltez, como también fracasa

cuando se desesperan por transmitir

la comunicación silente de dos enamorados.

Lo han visto casi todo

y todo lo atesoran en una maqueta silenciosa,

mas son mudos o no saben responder

cuando se les pregunta.

Mis ojos, quizás también los tuyos,

solo saben atesorar gozos y quebrantos.

HOGAR DE LA DESMEMORIA

 

El número de arrugas les asemeja,

como también la variedad de achaques

y las pautas farmacológicas:

una panoplia de tamaños y colores .

Un número indefinido de butacas,

-encadas frente a frente-

en la afonía de un mundo de silencio,

interrumpido por una salpicadura

de quejas tenues y lamentos,

como ecos resignados

que se diluyen hacia la nada.

Un televisor habla para nadie

y todos miran sin ver ni escuchar;

uniformidad salpimentada

de algún bostezo o lágrimas,

murmullos esporádicos y sonoro silencio

tan efectivo como desgarrador.

De pascuas a ramos, una visita,

y en la desmemoriada libreta

de las anotaciones trascendentales,

las numerosas visitas fallidas,

los borrones y tachaduras,

las desilusiones y las páginas en blanco

de la desesperante espera.

Algunos atrincherados en el olvido

y otros deseando olvidar, como ungüento

y alivio de su apartamiento.

MISTERIO

 

Detrás de un día desapacible

de opacas y densas nubes,

una luz difusa y tenue

nos ayuda a reconocer las tinieblas

y visualizamos el flotador

como patrulla de salvamento.

A veces no vemos el sol

y nos maniata la oscuridad

sin vislumbrar el camino,

pero el camino es tan verdadero

como lo es la expectación

de llegar por su senda a la meta.

Me encamino tras el fulgor,

tan solo imagino, idealizo,

sin vislumbrar otra cosa

que una espesa niebla,

pero su esencia es presencia viva.

Llega la noche a mi mente,

se intensifica la oscuridad,

mas al fondo, tintinea la Esperanza.

POR QUÉ

 

No es fácil, Señor.

No es fácil entender el por qué de las cosas,

tan duras de digerir como de asimilar.

A veces, un agente atmosférico,

una tormenta, un rayo concreto da en la diana

y le parte el alma a una criatura;

otras es una tromba de agua que se lo lleva

con los pies por delante;

o un incendio que le cierra el cerco.

¿Por qué un huracán, una galerna, una borrasca,

lleva su guadaña por delante segando vidas inocentes?

¿Acaso pagando culpas ajenas?

¿Por qué, Señor, si tú eres el Padre común,

unos comen en ricos manteles

y otros han de conformarse con secas migajas

en el sucio cuenco de sus sucias manos?

Dame, Señor, el entendimiento que no poseo

para seguir pensando que todo lo haces bien,

que tus caminos no son nuestros caminos;

pero que acabaremos todos en tu confluencia.

Cuando llego, Señor, a esta encrucijada,

cuando me faltan tus respuestas

y mis razonamientos no alcanzan a ver la luz,

sino escasamente a formularme preguntas

que acaban por inquietarme,

no me queda otra salida que pedirte:

Padre, ayúdame a darte el consentimiento,

a pedirte y a implorarte

que Tú seas Dios conmigo,

para que yo pueda responderte,

tanto en mi fortuna como en mi desgracia:

¡Bendito sea el nombre del Señor!

PÁNICO

 

Ese viento que ulula con estridencias,

que se filtra por las rendijas invisibles

y atraviesa impune la delicada médula.

Ese frío que hiela y desgarra el aliento,

que atenúa, acalla y enmudece la voz

dejando la impronta de hostil invernadero.

Ese filo acerado y cortante que saja en canal,

ese tajo contundente y de puntería certera,

de acanaladura cirujana y sin sutura posible.

Ese temible anuncio de una nueva gota fría,

que abate y embadurna por los suelos de barro,

sin posible atadura a la que asirse y salvarse.

Esa ola infernal de lodo y agua, ese anuncio,

esa noticia reiterativa y subrayada, ese miedo,

ese espanto de “dana” que atenaza y esclaviza.

 

¡Pánico! ¡Pánico! ¡Pánico!

FRENTE A FRENTE

 

Tú y yo frente a frente,

hierro e imán:

dos polos que se atraen.

Tú y yo frente a frente,

dos piedras de molino

molturando el día a día.

Tú y yo frente a frente,

enraizados diariamente

en lo común y extraordinario.

Tú y yo frente a frente,

luna y sol, noche y día

apéndices de nuestro universo.

Tú y yo frente a frente,

sumandos de un total

que nos unifica.

EN EL SILENCIO

 

En el silencio,

la luz cenital es presencia viva,

comunicación traslúcida que colma

hablando por signos al interior,

para quien se deja comunicar;

habitáculo transparente

donde se trasciende a ciegas.

 

El tiempo dormita en pausa inexplicable:

no sé, no puedo justificarlo,

pero me colma de serenidad silente

y me siento abrazado y abrasado.

DÍAS QUE SE SOLAPAN

 

Como trepa la hiedra en silencio,

sin prisas, sin pausas,

así trepan los días,

páginas del libro de la vida

con anotaciones marginales,

sin grandes gestas ni incidencias

y un eco sordo que todo lo silencia.

Monotonía salpicada de sobresaltos,

-pimienta y salazón-

que nos mantiene despiertos y activados.

Hacia adelante las incógnitas,

y por el retrovisor

las incidencias anodinas

que ni siquiera dan

para inspirar y sustentar

un borrador de las memorias.

Días que se solapan:

algunos de luz

y en su mayoría de oscuras

e insulsas sombras.

CAMINAR DE NOCHE

 

Cae la noche con la celeridad

de haber sido abducida la luz;

la brisa mueve las ramas de la higuera

-ahora desnuda-

como pulsión de unas notas de arpa.

Se ensanchan las sombras,

se emborronan cada vez más,

por Cuesta Blanquilla,

la noche es un hechizo sin sortilegios

que todo lo ocupa y amalgama.

En algún lugar canta un búho

y asecha expectante

un posible bocado exquisito.

Suena a lo lejos un viejo motor,

con el carraspeo del esfuerzo

y en breve asoma desde la Casa Nueva;

en la naturaleza conocida,

cualquier improvisación

es rápidamente descubierta,

y una oportunidad de aprovechamiento

o tal vez de rechazo.

Ya queda poco, en breve

habré llegado a Los Chorrillos.

INDUCCIÓN

 

Sales a pasear,

caminas bajo en un árbol

que está alfombrado de colores

y contemplas que es otoño.

Alzas la mirada al cielo,

llevado por lo aguerrido del viento

y descubres la lucha entre las nubes

y las muchas posibilidades

de que todo acabe en feroz tormenta.

Un pequeño desnivel te hace tropezar,

y cuando miras descubres

un encendido ramillete silvestre

que, de otro modo,

te hubiera pasado desapercibido.

Tras un recodo, un surtidor te recuerda

cómo apagar el cansancio y la sed;

pero es un circuito cerrado, no potable,

y solo te ha inducido tus ansias.

Vuelves sobre tus pasos,

y sigues encontrando indicios

que te invitan a no cerrar tus sentidos

a todo aquello que te rodea,

y a poner especial atención

a lo que te incita o sobrecoge.

MEDIA MAÑANA

 

En el ámbito gris de noviembre,

un resplandor sesgado baña el paseo

y deslumbra mi apacible espera.

No hace frío, pero ya se ha esfumado

la calorina extraña de días pasados,

y resulta más afable y apetecible pasear.

Algunos están sentados en las terrazas:

unos con desayunos retrasados y opulentos

y otros aperitivos que adelantan el medio día.

En el periódico late el pulso del mundo:

su disparidad desasosegada e inquieta

habla de sus espinas y sus infortunios.

A lo lejos, unos operarios se afanan

en instalar las luces de la Navidad,

todavía en silente y oscura quietud.

El mundo es una trémula máquina

de negra y malvada disparidad:

unos a lomos del bienestar y otros…

Otros, con gesto lastimero y mano extendida.