UN PERMANENTE AMANECER

Noble arquitectura tu mirada,

la derrochada en la noche de los cielos toscos.

MARITXÉ ABAD I BUENO

Centelleante,

luminosa como estrella fugaz

que corretea el firmamento

de un lugar a otro,

con su mirada electrizante

y cubriendo de versos y voz cálida

la anchurosa franja que va

desde la huerta valenciana

a la ciudad nazarena.

Ella es un permanente amanecer,

como retazos de otoño en primavera

que no se eclipsan

con singladuras y mejunjes literarios;

ella es de un ángel, un volcán en erupción,

una princesita que sueña

y juega a ser mayor; que sueña

y ensueña. Sueña y fantasea con letras

en lugar de hacerlo con muñecas.

EL AMIGO FIEL

El amigo fiel, el amigo cierto,

como un bosque frondoso, cubriendo los sueños.

JOAQUÍN HIDALGO CEJUDO

La amistad, como la lluvia,

llega en el momento insospechado

ofreciéndose, sin demandar nada,

y acaba por empaparlo todo

preparando con mimo el barbecho de tu vida

para futura cosecha generosa en abundancia y dones,

de la que , al principio, ni se adivina la simiente,

ni se conoce el sabor de su estirpe;

es semilla que muere en la tierra de cada día

y que acabará por germinar y da flor

y luego frutos abundantes y nutritivos.

El amigo fiel participa de tus gozos

y bebe y brinda con ellos,

pero se hace presencia silente

en los acontecimientos oscuros de tu vida;

no recela, no envidia, ocupa siempre un discreto

segundo o tercer plano. Está, por supuesto

que está con la mano tendida para levantar,

también para aplaudir, nunca para reclamar;

como la mano de un dios menor,

es tea en lo oscuro y obrera en el silencio

y se goza en su hacer desde el anonimato.

BANAL ES LA PENA

Calla

deja que el viento solloce

en un alud de arena.

CONCHA VILCHES CANSINO

Banal es la pena que reprime la lágrima,

que no riega las estrías del rostro

para que respire e hidrate,

para que vuelva a ser nutrido

y a lucir con esplendor.

Vana una lágrima sobre una rosa del jardín,

cuando en la flor se quedaron perplejas

mil cuentas de un rosario de escarcha

y otras tantas perlas en competencia

que la empujan al vacío de los cristales rotos.

Quizá se le quedó enquistado un beso

con los labios fríos

de un amor que no ama,

que simula y se trasviste de opereta,

que tiene más de puesta en escena

que de amargura ardiente.

En el sollozo del viento se columpian las penas

de esas lágrimas contenidas

que dejan sabor a tuera,

constriñe el rostro y asfixia la garganta.

EL ZAGUÁN DE TU CASA

Las migas de pan son ahora

escarcha sobre mi mesa.

PEPI BOBIS REINOSO

El zaguán de tu casa,

estrellada sonrisa,

anchurosa como la mar en calma;

la calidez salina del abrazo,

que rúbrica, certifica, ampara,

la generosa acogida de tu ámbito,

pleamar que repliega las arenas

y constriñe a mínimos la playa.

En tu Jardín de los instantes

yo hago morada

sin horarios, sin prisas,

columpiándome en la calma,

bogando todo mi ser por tus palabras

y descifrando imágenes

que parecen encalladas

y son festín de olas y algas,

orgías de plata nacaradas;

luego, sobre mi escritorio,

morfemas, retazos de palabras,

música hilvanada a los vientos:

las migas que quedaron en tus labios, 

son ahora de escarcha.

YA APRENDERÉ TU NOMBRE

Puedo verlo con los ojos,

pero no escucharlo.

BELÉN OLABARRÍA MUÑOZ

Se me olvida un nombre

en el tumulto ajetreado del día a día,

pero no se me olvida la calidez

de una mirada que escruta

ni el calor de una manos  que acarician,

que se deshielan en las tuyas

y parecen aletear con ímpetu de gaviota,

por muchas que hayan sido las urgencias

o desangelada la presentación o despedida.

Los nombres no delinean, acotan;

tampoco el concepto primavera

es ver cómo regresa una y otra vez el azahar,

pero el aserto de una ballesta haciendo diana

es culmen en el talón de tu equilibrio.

Que callen las palabras

cuando una mirada es aguijón certero

que no deja impasible.

Ya aprenderé tu nombre y lo enroscaré en mis meninges,

y lo repetiré hasta el agotamiento;

ahora, sin dilación, pon tus manos sobre las mías

y no dejes de mirarme hasta que seamos uno.

ESCARCHA EN EL ALMA

En el lento silencio de las piedras

escribo con tiza lo que mañana pensaré.

PILAR ALCALÁ GARCÍA

En piedra cincelo tus caricias de antaño

y en la arena de la playa

escribo con rabia tus vocablos hirientes

para que se hagan océanos

en la próxima pleamar y se derramen,

serán destellos lumínicos en días obscenos.

Con los besos que me diste

me he hecho un cíngulo

con el que entallar a mis caderas

tu nombre en la osamenta de mi verticalidad,

mientras observo

la dejadez de este abandono

que me estrangula al pensarte.

En mis proyectos, ahora en bancarrota,

toda una baraja de alocados conjuros:

escarcha en el alma desolada,

vértigo en la contraventana del tórax

y ventisca en el corazón o naufragio inefable.

Y SE ALEJÓ

Alguien partió de ti,

llevando tus naves en busca de ajenos universos.

ROCÍO BIEDMA

Y se alejó.

Se alejó como quien se adentra

en las aguas de un océano desconocido,

en la ciénaga del olvido

o en el cepo de la traición,

donde el naufragio es el inevitable colofón

de tan nefasta singladura.

Ya no ha de recordar

que lo habíamos hilvanado con puntadas de pasión

y con el mimo de un artesano

que borda con hilos de plata y oro

en los escasos arrumacos concedidos.

La distancia es la cárcel

donde se maceran las fogosidades en cocción lenta,

como si un alud prolongara el invierno

cortando las amarras de lo cotidiano,

dejando de ser titubeo incipiente de juventud

para ser tachadura, borrón, desgarro;

un descalabro sin zurcido posible

por el que se me escapa la vida en este cuentagotas

que agoniza.