LA BORRIQUITA

Un jumento lanudo y rucio, enjuto,

de orejas enhiestas

y caminar cansino y firme.

“El Señor lo necesita”;

fueron palabras de rúbrica

para un contrato de cesión

sin contrapartida.

Cruzó el Cedrón

sin mojarse los pies a gritos de

“¡Hosanna! ¡Hosanna!”

y ramas que se agitaban victoriosas

blandiendo aromática clorofila:

“¡Bendito el que viene

En el nombre del Señor!”

Y la chiquillería

de inmaculados capirotes

le hace cortejo efímero y alborozado

por las estaciones de calles y plazas.

Ayer.

Mañana.

Hoy mismo;

antes de que se oscurezcan

los ecos de júbilo de la masa amorfa,

le volverán la espalda

mientras carga el madero

donde clavará tus afrentas y mis culpas,

y le dejarán solo y enmudecido

como sordas y desnudas piedras del camino.

ETERNIZAR EL INVIERNO

No penséis en lo antiguo; mirad que realizo lo nuevo.

(Is 43, 19)

Locura de marzo, aroma de azahar

y la climatología queriendo revirar

hacia entrañas de invierno,

como coda que se enzarza

con absurdos arbotantes al ayer

para hacerse bucle

eternizado en lo de siempre:

una cadencia continua para permanecer

estancados y agónicos.

Imágenes de Homs,

de lo nuevo  ─derribo asolado─,

de Damasco, de Alepo,

de la Siria castigada en el azote de sus hijos

encenizados por los escombros

y en diáspora infame,

para encontrar cerrojos de sinrazón

camino de un nuevo holocausto:

barro, frío, hambre y desesperanza.

Nada ha cambiado, ¿no lo reconocéis?

El gran depredador anda suelto

queriendo eternizar el invierno.

EUROPA HA CONCHABADO

La sangre de tu hermano está clamando a mí desde la tierra.

(Gn 4, 10)

Europa ha conchabado con Turquía

apagar la vela de sutil esperanza

con la que vislumbraban

su éxodo los refugiados sirios en estampida;

un desprecio inhumano

que hiela la sangre y tinta el barro

de la hostil tierra europea en la que sobreviven,

esperando una compasión

que se hace retranca y  se desagua

por el desinterés y el olvido de miríadas de vidas

que encontraron la salida de incendios.

El resto, los que restan, restallan sus huesos

o han reptado la sangre empapando su tierra

o no tienen fuerzas ni medios

para huir del holocausto.

En medio de esta indecencia, el acicate

de tres mil millones de euros y un chalaneo

de visado para la escapatoria turca,

envuelta en el turbante kebab de la ignominia.

La sangre del hermano está clamando,

Mas su sonido ronco queda amordazado

por el ruborizante sonido argenta:

ayer y hoy, un plato de lentejas

inclina el fiel de la balanza

que pesa las conciencias.

NO QUIERO DECEPCIONARTE

El hombre es igual que un soplo;

sus días una sombra que pasa.

(Sal 144, 4)

No; no quiero decepcionarte;

no quiero que te aferres a un imposible

que te haga cabalgar las ilusorias olas

de un mar que se extiende por las azoteas

y que surcará por encima de la sangre

de tus antepasados con tachaduras

hacia el sarao de las risas,

allá donde celebrar la progresión que atesoras

habiendo venido al mundo desnuda,

amoratada por el tránsito

y llorando con desesperación.

Te dio tu madre la turgencia cálida de su pecho,

el nutriente de sus entrañas,

sus noches en vela y los deshilachados desvelos

de sus cuidados hechos caricia y ojeras.

Así lo hizo con ella la abuela

y con la abuela la estirpe ancestral

por donde surca la savia del árbol de la vida.

Todo es un suspiro;

todo transcurre en un abrir y cerrar de ojos.

No acapares, no atesores, no acumules

intransitivos que no se materializan

en equipaje por la travesía celeste

de la que nadie ha logrado regresar;

Vive, ama y sé feliz en lo humilde:

los días son un soplo, una vaharada ilusoria,

una ráfaga de amaneceres y ocasos

que dejan tras de sí el vacío,

una asombrosa sombra que pasa.

CUANDO EL PAN SE PONE DURO

Misericordia quiero, y no sacrificio.

Mt 12, 7

Cuando el pan se pone duro en mis manos

y le sale moho, como queriendo reverdecer de ira,

el reseco llanto de la harina recuerda el hambre

de otros y me acusa de no estar atento

al órgano de las tristes tripas o la deshidratación

de quienes carecen de agua potable.

El andrajoso y el desnudo son más visibles,

pero ¿cómo entrometerme en vidas ajenas

y cómo afrontarlo con este salario

que apenas da para mi supervivencia?

Los enfermos tienen médico y hospital,

los presos cárceles con televisor

y los muertos…           Los muertos,

¿para qué? ¡Ya no tienen remedio!

En otro tiempo, el ignorante se dejaba aconsejar

y el iletrado enseñar, pero ¿quién se atreve

hoy a sacar de su error al que yerra,

cuando el triste se ofende con una sonrisa

que recibe como ofensa y no como consuelo?

¿Perdonar? ¿Cómo puedo perdonar?

¿Cómo voy a perdonar a quienes me ofenden,

a quienes me molestan incesantemente

y me hieren en mis profundos sentimientos

sin la más mínima señal de compasión?

Si en verdad, Padre, tienes entrañas de misericordia,

no dejes de pensar en mí, no dejes de protegerme;

piensa antes y después en mí;

no olvides que eres misericordia infinita.

ELLOS APRENDEN IMITANDO

Dejad que los niños se acerquen a mí.

Mc 10, 14

Ellos aprenden imitando,

mimetizando a sus mayores

a los que llegan a convertir en sus héroes.

En los juegos infantiles,

las sirenas de policías y bomberos,

el médico, la enfermera,

las buenas artes de sus mayores

y esa nebulosa social

que se filtra por las capas sociales

hasta el torrente sanguíneo

infantil de las calles y plazas.

Hoy nos desayunamos con el pan ázimo

del presidente del Consejo Europeo:

"Grecia no será más un país de tránsito".

Y olvidó decir a los sirios

que guarden sus miedos,

pues la guerra sólo mata,

y a los jóvenes

que pongan sus miradas cándidas

lejos de las fronteras de la salvación.

Hemos olvidado

las palabras acogedoras del Maestro:

“dejad que los niños se acerquen a mí”;

aunque hacemos bandera de la solidaridad,

mas bandera flácida al viento

de esta calma chicha

de mirar sin ver el genocidio,

en tanto ¡qué bien estoy como estoy!

HACIA ÍTACA

Dichoso el hombre  que no sigue el consejo de los impíos.

Salmo 1

Orienta tu brújula hacia Ítaca;

apunta al cielo

si quieres mostrar

la feria iluminada de los astros

y las figuras caprichosas de las estrellas,

como carros de fuego

que presagian tu victoria

camino del edén.

Si aspiras al paraíso,

elige el camino ascendente

─el fatigoso─

aunque el cansancio o la debilidad

te zarandee;

con las artimañas del ruin

es más festivo y jacarandoso,

pero quien mete piedras en sus alforjas

acaba con sus sandalias rotas,

los vestidos andrajosos,

le precede la pestilencia de sus postemas

y en todos sus días no encontrará la meta.

En cada encrucijada, un dilema;

mas no temas la nula visión

en los cambios de rasante,

porque no muere de sed

quien bebe y comparte,

sino quien hace ídolo de su cantimplora.

Ten siempre a Ítaca en tu mente

y en tu corazón,

y sigue por siempre

la ruta segura por el camino del bien.