Y SU MÚSICA

¿Quién le ha contado al viento

cuándo llevo o no llevo sombrero?

                        … y su música.

¿Quién le ha dicho a la lluvia

dónde están los tejados?

                        … y su música.

¿Quién le dijo a las canales

dónde están las aceras?

                        … y su música.

¿Quién le ha contado al niño

que el charco es un juguete?

                        … y su música.

¿Quién le ha dicho al otoño

que alfombre el suelo de hojarasca?

                        … y su música.

¿Quién le ha contado al arroyo

que el puente tiene buena acústica?

                        … y su música.

¿Quién le ha dicho al río Guadalquivir

que está pasando por Sevilla?

                        … y su silencio.

POR LOS DÍGITOS DEL VÉRTIGO

Camino por los dígitos del vértigo

─en equilibrio aparente─

donde la armonía es apenas

un formalismo visual

al tiempo que extraviada

mirada hacia el invierno,

ese que adormece la sangre

y reduce la visión panorámica.

No temo al regazo de tierra;

temo, quizás, a dejar detrás

una estela apagada y sin huellas,

como construida con sillares huecos

que sólo pueda mostrar manos despobladas.

No sueño en la meta,

sino en ser pájaro de papel

durante el vuelo de las órbitas restantes;

miga de pan modelable y nutritiva

para el peregrino itinerante y solícito,

grafía apta que mane de mi pecho

y se haga pulso en el apacible otoño,

que sueña retrospectivamente

con este abril que marcó mi calle

y se derrama por los dígitos del vértigo.

GRATITUD

Nací, ─como todos─

dependiente,

pero fui arroyo en crecida

y me hice arrogante

como altanero es el poder

y soberbio el ignorante;

luego me dio la vida

con las puertas en las narices

y descubrí los limos

de las escombreras

y las limaduras aceradas

y los posos de los pozos ciegos

donde la pus y el abandono.

Recuperé la inocencia

y crecí hacia lo sublime,

porque es de la nada

de donde la vida se hace vigorosa,

grandiosa a la par que sencilla;

aprendí a dar gracias,

a conocer las lindes

y la fragilidad de la insolencia…

Ahora doy gracias a diario

cada vez que al abrir los ojos

se anuncia en el claror del silencio

un nuevo día, envuelto

en el celofán de la precariedad,

como dádiva que puede

no tener prórroga.

La amistad me cabe

en el cuenco de la mano,

pero en respuesta esculpo plegarias

para agradecer tanto don.

La vida es un regalo inmenso

cuya condecoración es la muerte,

pero, en tanto se acicala,

doy gracias por cada una

de sus prórrogas.

Poema publicado en el blog "Trazando Caminos"

DOMINGO DE RESURRECCIÓN

LA RESURRECCIÓN

SÁBADO SANTO

EL SOL

LOS SERVITAS

LA TRINIDAD

EL SANTO ENTIERRO

LA SOLEDAD

VIERNES SANTO

LA CARRETERÍA

LA SOLEDAD DE SAN BUENAVENTURA

EL CACHORRO

LA O

LAS TRES CAÍDAS

MONTSERRAT

LA SAGRADA MORTAJA

LA MADRUGÁ

EL SILENCIO

EL GRAN PODER

LA MACARENA

EL CALVARIO

LA ESPERANZA DE TRIANA

LOS GITANOS