He bajado al arroyo
buscando en el agua
aquella mirada que me hirió
cuando se engarzó a la tuya
y flotaron en la ondas.
No está en el remanso de los días,
tampoco atrincherada
en un recodo
o entre los juncos de la ribera.
Nuestras huellas se han volatizado
o son irreconocibles,
pero vuelvo a soñar cada día
en la prisión de tus ojos
y en la celosía de tus pestañas,
de aquella instantánea
que sobrenadaba en la corriente
y me apresó,
acabando por convertirse en rutina
de mis momentos opacos.
Hay un dolor físico
que incapacita,
también un dolor del alma
que anula voluntades
y arrincona
en las trincheras del olvido.
El primero se niega
a actividades motrices;
el segundo es un nublado intenso
que ciega al medio día e incapacita,
cual lámpara sin aceite
ni mecha, sin ánima.
El silencioso dolor silente
es medio día
que en plenitud se precipita
por la línea del horizonte,
sin alaridos que trasciendan,
es soledad compungida
que se consume,
como las brasas de la chimenea al alba,
cenizas y tizones que ciegan
y anulan.
