CANCIÓN SIN PARTITURA

Tiene por música el rumor del río,

el cantarín descenso del agua

que ni siquiera recuerda

el repiqueteo alegre de la lluvia.

Tiene por techo la bóveda del cielo,

a veces espejado y otras turbio

y siempre incógnito como buen desconocido

canturrea el día a día

y nunca entona el día por llegar;

se acuna con hambre,

se sacia con vino;

no duerme a pierna suelta

ni tampoco lo hace solo, pues se abriga de frío

y en la caja de caudales sin cerrojos ni puerta

guarda el tesoro de sus despojos;

en noches de luna llena

baila al derroche lumínico

y cuenta el rebaño de las ovejas del cielo

hasta quedar rendido tras perder la cuenta.

No hay plaza libre en el albergue;

tampoco Cristo encontró posada

mas igualmente se siente rey,

monarca de su libertad y de sí mismo.

CANCIÓN NUBLADA

Alargó la noche hasta sus fronteras

y las hizo limítrofes con la nada,

pero era la mañana quien despertaba

perezosa y teñida de sombras,

tanto que ni siquiera se desperezaba.

En su estómago, el vacío

y la nostalgia triste de las copas alegres

ahora con sones gástricos

y ácidos corrosivos

que le desdibujaban la mirada

y le martilleaba la sien

con la insistencia selvática

de un tantán urbano y afónico.

El tintineo de la lluvia en los cristales

eran redobles acuáticos y marciales

y las sábanas arremolinadas

y sudorosas el escondrijo de pesadillas

de traducción imposibles...

Metió el despertador en un cajón

de la mesilla y se encajonó

de nuevo en los cangilones del sueño

con la dulce esperanza

de que amainara en su cabeza la tormenta

de esa canción llamada resaca.

SIRIA

NO A LA GUERRA

LA PAZ PARA SIRIA 

Y PARA TODOS LOS PUEBLOS

CANCIÓN DE AMOR

                                                                         Amor más poderoso que la vida

                                                                         J. G. DE BIEDMA

Como frío que abrasa,

como fuego que solidifica

en el abrazo líquido de este amor

o en el deseo de hacerlo real

y se derrite entre tus brazos

ferruginosos a los míos;

entre el jugo de tu boca

y el juego reseco de mi mente,

la sed sempiterna que me aqueja;

como enfermo incurable

que desahuciado se rinde al tránsito,

así, así es el abismo,

así la distancia imposible

de mi mano en tu mano,

de mi brazo enlazado a tu cintura

y de mi boca soñando tu aliento

y la apetencia de ser devorado

como me devoran los compases

de estos minutos de cárcel

impaciente de espera.

Lejos de ti, la vida es una muerte

parsimoniosamente letal y lenta.

Quiero comer el pan de tu boca

regurgitado de tu probatura,

beber los hilos de platino

que destilan tus besos

y mesar la mies de tu cabeza de trigo.

Quiero morir en tus brazos

para no sobrevivirte,

acunar tus sueños en la plasticidad

de mis manos artesanas

y yacer de éxtasis en nuestra melodía

porque sólo el son que susurras

es la música que sueño y espero.

Tú eres mi patria;

tus contornos son mi frontera.

CANCIÓN EFÍMERA

Quiso vestirse de sol

y salió del cubil donde se atrincheraba del frío,

alguien le tendió un capote

con el que lidiar la desventura,

pero nunca tuvo miedo al agua

y alfombró de ruan el camino

para no marchar sus zapatos granates de lodo.

La lluvia empapó su cuerpo

y le nació una guirnalda de nenúfares

por entre las piernas

que le escaló por encima de la cintura

y se hizo penacho al encaramarse en  la cabeza.

Iba entonando salmodias

con las que encomendarse,

pero al poco su canto fue mortecino

y subrayado con redobles de toses

que poco después fueron afónicas

y más tarde agónicas.

Quiso escapar del frío,

pero la persiana de agua tenía al sol atrincherado

tras una cortina de alpaca bruñida de luna

y ni siquiera proyectó una sombra alargada

yaciendo bajo el escondrijo de su cuerpo:

canción breve, canción leve.

CANCIÓN DE LOS DOS HEMISFERIOS

Cuando es verano en Sevilla

y la calle es un hervidero,

y el asfalto es la caldera de Pedro Botero

con el manómetro a punto de estallar;

cuando el aire parece un despoblado de asfixia

que hace soñar con el averno;

                entonces, precisamente entonces,

Corrientes es una cárcel de carámbanos

donde ha quedado apresado el tibio rubor

de la sangre, congelada en el sueño

de unos leños que arden en la lumbre

tratando de devolver la vida correntina

a quien cree perecer en la supervivencia.

Y de esta guisa, yo con calor, tú con frío;

yo galopando el día y tú amazona de la noche.

Todo ello a un tiempo, a un mismo tiempo,

cara y envés de dos mitades contrapuestas:

una al sol que hiere, la otra al sol añorado,

una en la escala de los números incinerados,

otra en la de los amoratados de piel gélida.

Norte y sur. Sur y norte de una realidad

que nos unifica con seis meses de distancia,

al son de un pentagrama no escrito

que la naturaleza ha memorizado

e interpreta de oído con maestría rítmica,

siempre en persecución, por siempre en pos.

CANCIÓN ETERNA

Tengo una música enquistada

en el oído interno

que me acuna con compases

de otro tiempo,

de un tiempo antiguo

con vocación de eternidad;

música fidelísima

con la que bailo los encuentros

y también las demoras,

una canción eterna

con la que nos encadenamos

y nos descuadernamos,

para construirnos día a día

hasta que la muerte

siembre de silencio o nostalgia

a aquel que sobreviva.

En el más allá,

—si es que la música es audible—

ella nos abrazará por la cintura

y nos reconoceremos en el encuentro.